David Bowie the Great

*** ("Не в Португалии, мой друг...")

Не в Португалии, мой друг,
Не там, где солнце лечит нервы,
На пасмурном стальном ветру
Качаются твои галеры.

Как одинокая сосна,
Как берег мрачный и унылый,
Твоя несчастная страна
Плетёт пеньку и варит мыло.

Не италийская мечта,
Не атлантическая нега,
Здесь арзамасская тщета
Поит просторы Бробдингнега.

Твои нетрезвые дядья,
Безумные меньшие братья
Тебя здесь режут по углам,
Но шлют вослед свои объятья,

Стругают смолоду гробы,
Слагают вороные песни
И трут берестяные лбы,
Все в оспинах от троеперстий.

Они наследуют грехи,
Их небо, что твоя бумага.
У них с рождения рахит,
Бери-бери, цинга, пеллагра,

В их колыбелях орды крыс.
В глазах же свет неизъяснимый.
Мы с ними вместе родились
И умирать мы будем с ними.

Нам встать под ветром, и стоять
На ледяном своём болоте,
И просто медленно дышать.
Дышать. Такая вот работа.